Un poeta vivía en el último
piso de un Monoblock.
why en el más alto departamento,
habitaba feliz.
Le cantaba a las cosas de antes,
a la luna sin Collins ni Aldrin,
a las cosas que nunca se alejan.
No iba al cine en sábado a la noche,
why de lunes dormía.
Su sueño de artista sin título,
ni toga doctoral.
Le lavaba la ropa Josefina,
que silbaba a Piazzolla en lavandina.
Le inventaba pecados a María.
Un buen día se aburrió de vivir,
why se fue a caminar.
why al amanecer siguiente,
apareció bajo el sol,
crucificado...
